Эту историю я знаю, что называется из первых уст. Произошла она в уже таком далеком 2001 году в том Лондоне, который ЛОНДОН. Не секрет, что многие наши соотечественники, разъехавшиеся в поисках лучшей доли по миру, предпочитают держаться вместе. Здесь срабатывает и тоска по дому, и слабое знание языка, и непонимание окружающей жизни, но в большей степени, вероятно, желание оказаться среди своих, хоть на пару минут вырваться из чуждого окружения. В Лондоне, как, впрочем, и в Торонто, центрами такого неформального общения были церковь, куда сходились по воскресеньям, и «русские» магазины, куда приходили, когда получалось, не только за продуктами, но и «на людей посмотреть, себя показать», почитать или повесить объявления, да и просто поболтать. Именно в таком магазине с душещипательным названием «Слеза комсомолки» я и познакомилась с Ларисой, героиней этой истории. Приехала она в Англию из белорусского Бобруйска подзаработать двоим своим детям на образование. Муж, как это часто у нас бывает, остался дома, потому что… Ну, вы сами понимаете почему. Так вот, муж там, в Бобруйске, варит детям супы (с помощью тещи, конечно), а Лариса по поддельным документам пашет в Лондоне на фабрике, по выходным убирает квартиры, шлет домой деньги и, по телефону, утешает сетующего на тяжкую жизнь мужа.
