Ну слава Богу, дождались. Вот Он уже на пороге, с серебряным холодцом, с oливье неизменным, с родимой селедочкой под косматой шубой. С извечно Ему предшествующей иррациональной суетой, как будто за оставшееся до Его прихода время хоть что-то можно изменить. Как будто за пару часов до новогоднего боя курантов можно стать добрее и внимательнее к целый год не замечаемым родным, или выглядеть оптимистичнее в сравнении с собственным двенадцатимесячным нытьём, или заделаться франтом на фоне трехсот шестидесяти четырех за вечером вечер пузырящихся на коленках треников. Как будто в канун наступающего Нового Года нервным весельем и суеверной суетой возможно вымолить у Года Уходящего прощение за всё содеянное свинство. Хотя, кто знает, может быть и можно…