После 7-летней разлуки я встречал своего московского друга Леву Цесаркина в монреальском аэропорту “Дарваль”. Рейс немного задерживался. Бесцельно слоняясь по коридорам и залам, я притормозил возле автомата с напитками и бросил доллар в его щель.
– А я вас знаю, – хрипло сказал кто-то по-русски за моей спиной.
Оглянувшись, я увидел загорелого крепыша лет сорока в джинсовой кепке и с такой же сумкой через плечо.
– Вас зовут Саша, – продолжал обладатель хриплого голоса. – Ваше фото бывает в русских газетах. Забавно пишете, мне нравится.
– Спасибо, – поблагодарил я, смущенно отхлебывая сок из неудобной банки.
